20 Descobertas.

Hermione sentia seu corpo estranhamente frio depois que o efeito da poção acabou, mas apesar de tudo isso ainda não era tranquilizador. Como pode ter deixado tudo aquilo acontecer?

Saiu do armário de vassouras, os corredores estavam quase vazios, já era horário de aula. Naquele momento ela sabia que tinha período vago, mas não queria ficar com os outros. Precisava pensar! Mas onde? Talvez... Banheiro da Murta! Praticamente correu até lá.

O banheiro estava vazio, era óbvio. E inundado também, fazendo suas vestes se molharem. Olhou-se no espelho. Fora a expressão desnorteada e ofegante, parecia normal. Com uma tempestade emocional, mas normal. Sentia muita raiva. Não podia de forma alguma ter deixado aquilo acontecer! O que seus amigos diriam se soubessem que ela estava aos beijos com o futuro Lord Voldemort? Sim, tinha a tal poção, mas como pudera ser burra a ponto de subestima-lo?

Sentia nojo de si mesma. Raiva. Sim, tinha uma missão a cumprir ali, mas nada justificava. Não importava o que Dumbledore dissesse. Dar uma chance a Tom Riddle? Loucura.

Mas se era loucura dar uma chance a ele, então ela definitivamente devia estar louca. Porque, apesar de ter armado para ela, ele a deixou ir. Por quê? Ele a tinha na palma da mão. Ela teria respondido a qualquer pergunta dela a procura de mais contato. E isso a deixava completamente louca e raivosa.

Num ato de raiva levantou a mão e socou o espelho, fazendo o mesmo se quebrar e sua mão sangrar. Gritou mais de raiva do que de dor.

Fazendo uma careta arrancou o pequeno pedaço do espelho que fizera o corte em sua mão. O corte era pequeno, mas profundo. Com certeza deixaria uma cicatriz. Cicatriz... Recordou-se de suas cicatrizes. Aquela era mais uma para coleção.

Mesmo sua blusa sendo de botões, Hermione apenas levantou-a, revelando não só sua barriga, mas uma série de cicatrizes na lateral direita de seu corpo. Todas as cicatrizes eram exatamente iguais. As primeiras eram menores, para aumentar sempre, num padrão. A primeira deveria ter cerca de dois sentimentos. A última, que terminava perto de seu quadril, devia ter cerca de seis centímetros.

Todas as cicatrizes eram da mesma largura e provindas da mesma forma. Contando todas da barriga, dos pulsos e agora das costas das mãos, davam um total de 34 cicatrizes.

Lembrou-se de quando ela mesma as fizera. Quando a dor física era melhor que a emocional. E ainda era na verdade. Mas ela parara com aquilo. Ou achava que parara. Vendo o sangue escorrer de sua mão tudo parecia tão... Tentador. Os trouxas chamavam aquilo de Transtorno Borderline. Ou automutilação, Masoquismo, Cutting, existem várias denominações. Outros chamavam aquilo apenas de loucura.

Lembrou-se de quando escutou as enfermeiras trouxas dizendo a respeito sobre aquilo. Como foi mesmo que elas diziam? Ah, sim, elas diziam: Sabe por que as pessoas se cortam? Porque a partir do momento que o cérebro sente uma dor imediata, ele bloqueia todas as outras dores. E às vezes, a dor do corte machuca menos do que a do coração.

– Uh! Mas que horrível! – Disse Murta, aparecendo de uma das cabines do banheiro.

Antes que ela dissesse mais alguma coisa com sua voz horrível, Hermione baixou a blusa e saiu correndo do banheiro, não estava com paciência para aturar aquela fantasma.

OoOoOo

Tom ainda estava em seu quarto, refletindo. Por que a deixara ir embora? Ele fraquejara. E ele iria se tornar Lord Voldemort e este não fraquejava. Não deixava se levar pelas emoções. Ele usava qualquer um apenas para ganho próprio. Mas ele a deixara ir. Talvez fosse porque ele estava... Surpreso? Sim, surpreso por ela o ter o rejeitado mesmo com a poção. Afinal, todas eram submissas a ele. Sempre foram. Nenhuma ousaria rejeita-lo. Sempre bastava um bando de palavras bonitas e pronto. Já as tinha na palma da mão. Mas Granger parecia odiá-lo. E ele achava que não era porque ele a havia torturado e quase abusado dela. Sim, por isso em grande parte, mas ele tinha uma intuição de que era mais do que isso. Ela sabia sobre ele. Se ela sabia o que sua mãe fizera, porque não saberia que ele havia matado o pai e os avós? E ali estava um grande perigo. Só ela saberia de seu passado? O que era aquelas duas pequenas memórias que havia visto na cabeça de Granger? A primeira, dela com os amigos parecia ser um ponto auto de sua felicidade. Ela parecia descontraída, solta. A segunda era dela correndo por um bairro estranho. De calça. Como um homem. Pareciam até ser de outra época. Mas isso seria um completo absurdo, certo?

CONTINUA...