1 Um sonho de primavera

Tyrion

A primavera chegara a Porto Real como um convidado que chega depois de o banquete ter sido recolhido: cheio de sorrisos e braçadas de flores, alheio a quanto fora comido e por quem.

Através das janelas altas da sala do Pequeno Conselho, a manhã estendia-se em tons de verde e ouro sobre a Água Negra e, em algum lugar no pátio lá embaixo, um menino assobiava. Tyrion Lannister não ouvia um menino assobiar na Fortaleza Vermelha havia cinco anos e descobriu que aquilo o incomodava. Um menino que assobia é um menino a quem ainda não deram a notícia.

A Tyrion haviam dado a notícia. Um pajem batera à sua porta uma hora depois do amanhecer, e ele chegara vestindo o gibão do dia anterior, sem se barbear e sem tomar o desjejum, para ocupar seu lugar sobre as duas almofadas que sua posição exigia e sua estatura tornava necessárias. Os outros já estavam reunidos. Lorde Mathis Rowan, a Mão, estava sentado à direita do rei, com a corrente de seu cargo caída frouxamente sobre um peito que parecia ter encolhido desde a manhã. Brynden Peixe Negro cruzara os braços como um homem que bloqueia uma porta. Stannis Baratheon estava sentado ao lado dele como se tivesse sido esculpido em algo mais duro que madeira, com o maxilar trabalhando enquanto rangia os dentes. Varys enfiara as mãos macias nas mangas e não exibia expressão alguma, o que, nele, constituía uma expressão por si só. Sor Arys Oakheart permanecia de pé atrás da cadeira do rei, com sua capa branca e uma das mãos no punho da espada, observando as paredes como se o perigo pudesse atravessá-las.

E à cabeceira da mesa estava sentado Aegon Targaryen, o Sexto de Seu Nome, com vinte e quatro anos, cabelos prateados curtos e olhos violeta, e, segundo todos os relatos, o rei mais amado a ocupar o Trono de Ferro de que se tinha memória. Naquela manhã, porém, ele não parecia isso. Parecia um jovem a quem fora apresentada uma questão que seu pai talvez soubesse como responder.

— Mais uma vez, Grande Meistre — disse o rei. — Desde o início. Devagar.

As mãos de Gormon tremiam tanto que o pergaminho chacoalhava.

— Do meistre de Pedra do Dragão para o rei e seu conselho, enviado na escuridão desta manhã pelo corvo mais veloz. — Ele limpou a garganta. — Enquanto o castelo dormia, na hora mais negra antes da alvorada, uma grande frota surgiu do sul sob o estandarte da lula gigante dourada. Seu capitão é Euron Greyjoy, chamado de Olho de Corvo. Nossos navios foram pegos ancorados e destruídos antes que a sentinela pudesse tocar os sinos. Estão queimando na baía.

O velho engoliu em seco. Tyrion observou sua corrente de muitos metais subir e descer com a respiração.

— Então uma buzina soou no convés do navio. Não consigo descrever o som, meus senhores. Eu o senti em meus dentes e na medula de meus ossos, e os homens que o ouviram choraram sem saber por quê. Era aço preto com faixas de ouro vermelho e falava em uma língua que nenhum homem vivo aprendeu. Os dragões Archonei e Valryon acordaram na montanha e subiram, e não queimaram a frota. Eles foram até lá. Eles seguiram os navios sobre a água, e quando os homens de ferro virando para o sul, os dragões foram com eles, voando baixo acima dos mastros como cães de caça nos calcanhares.

— Vá em frente, — Aegon disse calmamente.

— Os homens de ferro não desembarcaram. Eles não incendiaram uma aldeia, nem forçaram um portão, nem sequer expulsaram uma animal. Eles vieram atrás dos dragões e, depois de pegá-los, partiram. — Gormon baixou o pergaminho. — A Rainha Daenerys está ilesa. O meistre aguarda a ordem do rei.

Ninguém falou. Abaixo da janela, o menino continuava assobiando.

— Um Atador de Dragões, — disse Aegon finalmente. Ele pronunciou a palavra com cuidado, como se alguém manuseasse uma lâmina de temperamento desconhecido. — Nunca ouvi meu pai falar sobre isso, mas já ouvi falar de tal coisa em um livro que me foi dado. O livro diz que eles tem o poder de controlar dragões, mas não sei como. Só sei o que o nome promete e não gosto do que ele promete. — O rei olhou ao redor da mesa. — Se algum homem aqui sabe mais do que eu, esta é a hora de dizê-lo.

— Então deixe-me perguntar o que o resto de nós está pensando — disse Lorde Rowan pesadamente. — Onde, em nome dos Sete, um Greyjoy consegue tal coisa? Não é uma bugiganga que se encontra na barraca de um comerciante.

— Não em nenhuma baía que eu conheça, meu senhor. — disse Varys, com voz suave como sempre, mas ele falava sem sorrir. — No entanto, considere o homem. Euron Olho de Corvo é famoso por ter navegado por todo o mundo conhecido e, talvez, um pouco além de suas fronteiras. Ibben e Asshai, o Mar de Jade, o Mar Fumegante, portos que não aparecem em nenhuma carta náutica que um meistre se dignaria a assinar. Ele passou anos longe das Ilhas de Ferro e, nesse tempo, não ficou ocioso. Um homem que navega tão longe encontrará muitas coisas. Algumas ele comprará. Outras, roubará. E algumas, meu senhor, estarão à sua espera.

— Pouco importa onde ele o encontrou, — rosnou Brynden Peixe Negro. — O que importa é que ele o possui. Vossa Graça, deve convocar seus vassalos. Agora, hoje mesmo: todos os lordes do reino. Envie os corvos antes do meio-dia. Chame como quiser, mas isso é uma guerra, e nunca vi uma guerra esperar educadamente o outro lado terminar o café da manhã.

— Os números concordam com ele, — disse Stannis Baratheon em tom monótono. Foi a primeira vez que falou, e todos se viraram para ele. — Eu fiz as contas. A Frota de Ferro supera a Frota Real estacionada aqui em Porto Real em mais de dois para um, e acaba de destruir os navios que mantínhamos em Pedra do Dragão. Se o Olho de Corvo navegar em direção à Água Negra, não poderei detê-lo no mar. Prefiro que o conselho compreenda isso agora, e não depois.

Tyrion notou que o Mestre dos Navios não olhara para ninguém enquanto dizia aquilo. Stannis nunca olhava para ninguém. Mas havia uma rachadura em sua voz monótona, e Tyrion achava saber o motivo. Myrcella Baratheon, sobrinha tanto de Stannis quanto dele próprio, estava sentada naquela noite em um salão de pedra em Pyke, como esposa de Olho de Corvo.

— Lorde Tyrion. — o rei havia se virado. — Você não falou. Gostaria de ouvir o seu conselho.

Tyrion reabasteceu sua taça, o que lhe proporcionou um momento, e um momento era algo que ele aprendera a valorizar.

— Euron Greyjoy é muitas coisas, — disse ele, — e ouvi a maioria delas ser dita por homens que tinham motivos para saber. Mas um tolo não é uma delas. Um tolo teria feito um ataque de pilhagem. Teria saqueado o castelo, levado as joias da rainha e qualquer moça que ficasse parada, e depois bebido até perder os sentidos na praia. Este homem capturou dois dragões na escuridão e deixou o ouro para trás. Isso não é o que um homem faz quando quer aquilo que os homens geralmente querem. — Ele girou a taça entre os dedos grossos e curtos. — E subjugar um dragão com magia é algo perigoso, meus senhores. Uma besta subjugada não ama aquele que a domina. Ela apenas espera. A magia que dobra tal criatura não a dobra para sempre; chifres racham, mãos se cansam e, numa noite, um homem adormece enquanto seu dragão permanece acordado. Se Olho de Corvo acha que domou o fogo, então eu não gostaria de estar a bordo de seu navio quando ele descobrir que não é bem assim.

— Você zomba dele — disse Lorde Mathis Rowan, Mão do Rei.

— Eu o respeito, o que é pior para ele. Mas considere o que ele tomou, meu senhor, e o que não tomou. — Tyrion ergueu a mão e foi baixando os dedos, um a um. — A Coroa ainda detém três dragões. Vermithrax, que Vossa Graça monta. Starfyre, que pertence à rainha. Essovius, que pertence ao Príncipe Viserys. Contra eles, há dois, ligados a um estranho por uma canção que ninguém além dele consegue cantar. Se as Ilhas de Ferro querem fogo e sangue, vieram justamente à casa que, no mundo todo, mais possui ambos. As probabilidades jogam contra eles, e Euron Greyjoy sabe fazer contas tão bem quanto Lorde Stannis. — Ele baixou a mão. — Então, por que fazer isso? Porque um homem não puxa o rabo do dragão a menos que acredite haver alguém ao seu lado que puxará o resto. Olho de Corvo tem aliados ocultos, mas não sei seus nomes. Talvez Lorde Varys saiba.

O silêncio que se seguiu era um silêncio diferente. Peixe Negro grunhiu, como faria um homem a quem tivessem oferecido uma taça envenenada e que se sentisse grato pelo aviso.

— Sor Brynden diz a verdade, Vossa Graça — Sor Arys Oakheart deu um passo à frente, saindo de trás da cadeira do rei, com o rosto belo e grave. — Seja qual for o objetivo do Olho de Corvo, ele atacou a casa real e tomou o que lhe pertence. O reino precisa ver que o trono reage. Suplico-lhe que envie a convocação e permita que os lordes comecem a reunir seus homens. Se a guerra está por vir, é melhor estarmos prontos e ela não chegar do que ela chegar e não estarmos preparados.

Era um discurso sincero, e Tyrion gostou do cavaleiro por isso. Era também, muito claramente, o tipo de discurso que esvazia um tesouro.

Três, ele havia dito, e o número soara confortável. Mas ele sabia a verdade. Organizou os números em sua mente, como fazia com tudo, em duas colunas. Rainha Daenerys Nascida da Tormenta e Starfyre estavam em Pedra do Dragão, na própria ilha que o Olho de Corvo acabara de saquear; a carta do meistre nada dizia sobre o motivo de o berrante ter chamado Archonei e Valryon, mas não o dragão da rainha. Porque o Atador de Dragões não conseguiu levar Starfyre? Tyrion não sabia a resposta. O Príncipe Viserys e Essovius estavam em Rochedo Casterly, na outra extremidade do reino, a dias de voo árduo de distância. Apenas Vossa Graça e Vermithrax estavam ali, na capital; e um dragão em uma única cidade era um escudo com uma enorme brecha.

Havia um quarto, é claro. Jon Snow e Durnevir estavam em algum lugar entre os campos e vilarejos; Jon era amigo de Tyrion e o melhor de todos eles. Mas Jon Snow não ostentava um nome pelo qual um lorde se levantaria em armas. Ele era um bastardo que se tornara um homem do povo, com uma obstinação que Tyrion podia admirar, mas da qual não podia tirar proveito. Ele não era um Targaryen de nome, fosse qual fosse o seu sangue, e não agradeceria a Tyrion por incluí-lo na conta.

Por isso, Tyrion não o fez.

— Compreendo-os, Lorde Brynden. E você, Sor Arys. — disse Aegon, que havia se levantado, e algo surgira em seu rosto que Tyrion jamais vira antes: uma espécie de imobilidade que não era medo. — Não me deixarei levar à pressa para uma guerra pelo som de uma trombeta. Não antes de saber para onde essa trombeta aponta. Um estandarte, uma vez erguido, não é arriado sem custo, e meu Mestre da Moeda acaba de ter a gentileza de me dizer qual será esse custo. — Ele dirigiu a Tyrion um esboço de sorriso. — Meus senhores, encerramos a sessão. Lorde Varys, uma palavra.

— Vossa Graça.

— Quero que fique de olho no Olho de Corvo. Sua frota, seu rumo, cada porto onde ele atracar e cada homem que o encontrar lá. E quero saber onde estão Archonei e Valryon. Se estão famintos, dormindo ou feridos. Se ainda obedecem. — A voz do rei não vacilou. — Descubram tudo isso para mim.

— Assim será feito, Vossa Graça, — disse Varys, curvando-se como se atendesse a um simples pedido.

Eles saíram em fila, lentamente; um conselho que entrara composto por homens e saíra como animais cautelosos. Tyrion permaneceu no recinto. Quando a porta se fechou, ele desceu de suas almofadas e foi até a janela, de onde via o pátio verde lá embaixo e onde o assobio finalmente cessara.

O que você teria feito, meu senhor pai?

Ele sabia, é claro. Tywin Lannister teria descoberto, em menos de uma hora, de quem era o ouro que comprara os navios e de quem era o silêncio que comprara o porto. Teria escrito a todas as grandes casas de Westeros antes do meio-dia, cartas diferentes entre si, cada uma contendo uma ameaça sutil e elegante. Teria encontrado o refém, a alavanca e a dívida. Teria sido cruel e teria agido com razão; e tudo isso teria sido feito antes do jantar. Não era um dom que Tyrion herdara, nem um que jamais desejara ter; contudo, ele teria dado uma boa quantia de ouro para tê-lo ali na sala, naquela manhã. O inverno levara Lorde Tywin, assim como levara um em cada quatro homens em Westeros, sem pedir sua permissão. Tyrion odiara o pai desde que se entendia por gente e descobriu, diante daquela sepultura, que odiar um morto é uma atividade inglória.

Anos de inverno cruel. Anos de livros de contas preenchidos com a tinta negra de grãos comprados a preços exorbitantes, de corpos levados para fora da cidade na escuridão e de cada fogueira contabilizada. E, quando os corvos brancos finalmente voaram, ele se permitiu uma esperança pequena, tola e humana: uma primavera amena, uma primavera sem sobressaltos, uma primavera de mudas, mercadores briguentos e vinho. Uma primavera feliz, até.

Os Homens de Ferro lhe tiraram isso antes mesmo do café da manhã.

Tyrion Lannister terminou o vinho, afastou-se da janela e foi ver o que podia ser feito a respeito do dinheiro do reino.