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Eu gastei todas as minhas terceiras e quartas chances, não sobrou nenhuma pra você. Eu queria dizer que sinto muito por isso, mas não é exatamente isso o que eu sinto. Não tenho clareza nos meus sentimentos como eu tenho clareza nos meus motivos. Acho que em partes, eu queria que você fosse diferente, que nós nos cruzássemos melhor, e em outras mais subconscientes, doloridas e vergonhosas partes — Eu queria me afastar de você.

O álcool entra, a verdade sai. Perdi a admiração por você como quem lentamente adormece. Aos poucos, sucessivamente, senti meu corpo adormecendo na ideia de que você era uma erva daninha no meu quinta. Você bem sabe que quando os meus girassóis param de acompanhar a minha luz iridescente eu corto-lhes as cabeças. Foi isso, na realidade, o que aconteceu. Você perdeu o interesse por mim e eu, por você. Seu exoesqueleto saiu e você não é da espécie que eu esperava. Não era mariposa, era borboleta. Cara, como eu me amarguei nisso. Tentei pintar suas asas, colar pelos em suas patas, mas nada adiantava. Você nasceu pra voos planos e eu, pra voos perigosos. Não seremos iguais.

Acho que a verdade é amarga como whisky de boa qualidade. É deprimente que não tenhamos mais vínculo, admito. Mas a saudade é uma ilusão, e eu já passei muito tempo afundada em fantasias.