7 O PASSEIO DIPLOMÁTICO

Local: Mirante das Dunas

Horário: Fim da tarde.

As sombras se arrastam pela areia como dedos antigos.

O céu parece em combustão, com tons de ouro derretido e sangue diluído no horizonte.

Gaivotas do deserto gritam lá em cima, como se estivessem contando segredos que ninguém entende — ou fingem não ouvir.

Akari sobe. Reclamando mentalmente, claro.

Foi chamada pra “verificar um ponto de risco”.

Mas até agora, o único risco foi perder o fôlego naquela subida miserável com areia entrando pela bota.

Ela chega ao topo. Suando, bufando, de óculos escuros e alma levemente irritada.

E lá está ele.

Gaara.

Parado.

Mãos para trás.

Olhar preso no horizonte como se o deserto estivesse contando pra ele todas as versões da verdade.

O Kazekage parece esculpido ali.

Silencioso. Inabalável.

Lindo de um jeito que dá raiva.

Akari (tirando os óculos e ofegando):

— Se isso for um código pra "palestra motivacional no topo da duna", eu juro que vou jogar areia no seu chá, Kazekage.

Gaara (sem desviar o olhar do infinito):

— Você trabalha demais.

Akari (virando o rosto, olhos semicerrados):

— E você fala pouco.

Gaara (agora olhando direto pra ela):

— O suficiente pra que me escutem.

Silêncio.

O vento sopra mais forte — como se quisesse chamar atenção também.

Partículas douradas dançam entre os dois, feito poeira mágica em cena de filme antigo.

Akari (mais suave, olhando o horizonte):

— É lindo aqui. Parece... intocado.

Gaara (voz baixa, mas firme, como areia escorrendo devagar):

— Nada aqui permanece intocado.

O deserto molda. Esculpe.

(E então, pausa. Longa. Cheia de peso. Cheia de intenção.)

Gaara (com os olhos cravados nela):

— Mas às vezes... aparece alguém que não se curva ao tempo.

Que desafia o molde.

Ela sente um arrepio.

Não é o vento.

É a forma como ele diz “alguém”.

Como se ela fosse um nome preso na garganta dele.

Akari (pensando, tentando não piscar):

"Ele não tá falando do deserto agora..."

Akari (tentando manter o sarcasmo como armadura):

— E essa pessoa… ganha uma vista privilegiada?

Gaara (direto, sem hesitar):

— Ganha meu respeito.

(E uma pausa.)

— E uma rota segura no mapa.

Ele estende um pequeno pergaminho selado com chakra.

Nada grandioso. Nada teatral.

Mas tudo nele é simbólico.

Gaara:

— Para quando quiser voltar... sem precisar pedir permissão.

Ela segura o pergaminho.

Mas o que pesa mais não é o objeto — é o que ele representa.

Uma chave silenciosa.

Um selo de confiança.

Um mapa que não aponta só um caminho… mas uma escolha.

E pela primeira vez naquela tarde em chamas,

ela não sente calor.

Sente outra coisa.

Talvez seja o início de um eclipse.

Talvez seja só ele.