Combustão

Pedro queima todas as minhas cartas.

Letras carbonizadas.

O odor do líquido inflamável incomoda menos que a dor em meu coração ao ver a combustão da caixa de bilhetes que ganhei durante a vida. De ex-namorados, também. Mas a maior parte vinha amigos, parentes e outros queridos.

Pedro não compreende. Não amo mais meus ex. Nem perto disso. Aquela caixa era feita apenas de palavras bonitas.

No final, ele me dá um papel com um P garrafal.

P de Pedro, de pertinência.

Eu diria que o odeio, mas é mentira. A cada crise de ciúmes eu o amo ainda mais.