Coletânea

Aqui terão poemas, contos, crônicas. Pequeno poema pra dar a sinópse: Os dedos sangram ao apertar as cordas, A mão se contorce brutalmente para que o som seja perfeito é o único caminho. Você aceitaria algo que não fosse o que deseja? Algo imperfeito? Aquém da expectativa? Eu sei que não. Mas saiba: a música termina, as cortinas se fecham, Os músicos partem, e o maestro permanece sozinho. substack.com/@niin13