1 The Scientist

Haviam se passado dois anos. Dois anos em que se encontrava só. Dois malditos anos sem seu melhor amigo.

Desde o dia D, John se arrependia a cada momento. Se arrependia por não ter contado a verdade, por não ter dito as coisas que queria dizer. Sim, ele queria. Sempre quis, mas por uma série de motivos deixou seu amor por Sherlock ficar somente na admiração de perto, um amor platônico. Hoje ele se arrependia. Sabia que nada iria voltar a ser como era antes.

Ele não estava preparado. Nem para perder seu amigo e nem para deixá-lo ir daquela maneira. As lembranças ainda lhe perturbavam a mente, mesmo após tanto tempo ainda ouvia a voz de Sherlock no telefone, suas últimas palavras. Tentou seguir em frente, se mudou para um apartamento menor longe de Baker Street, voltou ao consultório, dava plantões quase todos os dias, se enchia com o trabalho para que não houvesse um segundo sequer restante para pensar em outra coisa, ou melhor, em uma certa pessoa.

Porém, naquele bendito dia, o sol brilhou sobre Londres trazendo uma aura diferente para John. A cidade, sempre barulhenta, lhe parecia vazia. As pessoas se movimentavam como vultos. O médico reuniu sua coragem, pegou seu casaco e foi à Baker Street. Ainda tinha a chave do apartamento, afinal não tinha como deixar aquela pequena lembrança longe de si. Foi recebido por Mrs Hudson que logo começou a lhe encher a mente.

— John — disse serena servindo chá, porém o capitão percebeu o tom de irritação em sua voz — nem um mísero telefonema, um email que seja! Me faz sentir como se não fosse importante para você, eu sei que Sher... — a senhoria não completou, observou a face constrangida do loiro, fez uma pausa e simplesmente perguntou — como você está?

— Indo — suspirou — às vezes só queria que tudo voltasse a ser como era antes.

— O amor é complicado — Mrs Hudson refletiu em voz alta — nem a morte pode afastá-lo de nós.

John pensou em retrucar, em dizer a frase clássica que já havia cansado de repetir "eu não sou gay", mas deixou a senhoria em seus pensamentos e ateve-se aos seus. Queria subir aquelas escadas uma última vez, dizer seu adeus final e partir de Londres para outros ares. Os Estados Unidos não pareciam má ideia, afinal.

— Posso subir? — perguntou finalmente.

— Claro querido, não ligue para a poeira. Quis deixar tudo em seu lugar — sorriu gentilmente.

John acenou com a cabeça e subiu as escadas. A madeira rangia sobre seus pés, sentia falta disso. Abriu a porta se deparando com um mar de poeira. Tossiu algumas vezes, abriu as cortinas e analisou alguns detalhes de sua antiga vida.

Passou os dedos pela faca encravada na parede onde segurava o tabuleiro de "detetive" e pela caveira que Sherlock lhe dissera, no dia em que lhe mostrara o apartamento, ser seu melhor amigo. Voltou-se para a sua poltrona. Parecia mais surrada e menos vermelha do que se lembrava. Tudo tinha cores mais escuras, a alegria se esvaíra daquele lugar.

Sentou-se na poltrona de Sherlock. O tom verde-musgo ainda estava ali, as marcas dos cotovelos. Riu de si mesmo quando tentou imitá-lo em sua posição "estou pensando" com as mãos unidas, os dedos colados à boca e os olhos fechados em uma expressão séria. Podia ouvi-lo falar que não era para ser interrompido, que estava ocupado com algum caso importante. John não conseguia parar de se perguntar se em alguma parte daquela mente brilhante, ou daquele maldito palácio mental, haveria uma parte só dele. Uma sala que merecia ser só de John Watson.

Cada detalhe era uma fisgada em seu coração, mas tinha que se permitir sentir aquilo mais uma vez. Olhou algumas de suas anotações sobre os últimos casos resolvidos que pairavam sobre a mesa. Riu lembrando-se do "smiley" pichado na parede e dos buracos de bala ao seu redor.

Tudo estava do mesmo jeito, mas ao mesmo tempo não estava. Não havia mais Sherlock Holmes. Não havia mais John Watson. Não haviam mais o detetive e o blogueiro. Havia apenas a sombra do que os dois foram um dia.