3 Ecos

Ele respirava profundamente. Contava até três. Soltava o ar.

Fechado no banheiro do Ministério, longe dos olhares, perdeu um pouco da compostura que sustentara no salão. O tremor agora era visível. Mais forte. Os dedos denunciavam o que o rosto não permitia. O braço esquerdo queimava.

Não era dor real – ou talvez fosse.

O coração batia rápido demais. Descompassado. Mas para além das batidas irregulares, havia outra coisa. Um vazio. Algo sem nome, sem forma. Algo que ele não conseguia verbalizar nem para si.

A mente insistia em devolver a imagem projetada minutos antes — o horror coletivo ao reconhecerem o rosto de Snape. O homem que matou por ele. O homem que matou para honrar não apenas um Voto Perpétuo, mas seu papel como padrinho.

Draco ergueu os olhos para o espelho. Estava levemente corado, os cabelos impecavelmente penteados, a gravata alinhada. Os olhos, ocos.

Respirou outra vez. Três tempos. Soltou o ar devagar.

A mão direita pressionava o braço esquerdo, quase inconscientemente, como se pudesse conter algo que insistia em latejar sob a pele. O tremor começou a ceder. O coração desacelerou.

Mas o pensamento veio, inevitável.

A última vez que realmente se olhara no espelho.

O banheiro do segundo andar. A torre de Astronomia. O rosto pálido demais. As mãos trêmulas.

A missão que o esmagava.

Matar Alvo Dumbledore.

Lembrou-se do choro que não conseguiu conter. Da sensação de estar sendo comprimido por algo maior do que qualquer feitiço. Então Potter surgira. Feitiços lançados. A dor cortando seu corpo. O gosto metálico do sangue. E depois, Severo Snape curando suas feridas com precisão quase impaciente.

E então a torre.

— Você não é um assassino, Draco.

A voz – misericordiosa demais. O movimento sutil da varinha. O clarão verde.

Voldemort em sua casa. A guerra.

As memórias vinham sem ordem, como se não pertencessem à mesma vida. Ele apertou a borda fria da pia até os nós dos dedos embranquecerem. Fechou os olhos, forçando a mente ao silêncio.

Respire.

Quando tornou a abri-los, o rosto já estava recomposto. Arrumou o colarinho, endireitou os ombros. A disciplina sempre funcionara melhor do que o desespero.

Abriu a porta.

A opulência do Ministério da Magia poderia rivalizar facilmente com a Mansão Malfoy. Lustres dourados, mármore polido, vozes ecoando em tons controlados. O evento havia se transformado numa reunião improvisada da alta cúpula — ou ao menos daqueles que detinham influência.

No caso de sua família, dinheiro.

Seus pais não eram respeitados. Não realmente. Eram tolerados. Úteis. E naquele momento já se falava em liberar terras para construção de moradias — uma medida apressada, quase generosa demais, como se caridade pudesse neutralizar o desconforto que a imagem de Snape provocara.

Como se a história pudesse ser editada.

Draco caminhou pelo salão com cuidado calculado. Tentava não esbarrar em ninguém. Ainda assim, sentia os olhares. Em um canto mais reservado, viu o trio. Granger gesticulava com intensidade, a fala acelerada, como se organizasse o mundo com as próprias mãos. Weasley escutava com atenção distraída. E Potter parecia contrariado. Não irritado. Não exaltado. Apenas tenso.

Draco desviou o olhar primeiro. Ele não pertencia àquele espaço.

Não importava o sobrenome. Não importava a fortuna.

Para muitos, ele continuava sendo apenas: Covarde. Traidor. Comensal. E talvez o mais insuportável não fosse o julgamento externo. Talvez fosse a dúvida silenciosa de que, em algum ponto, ele mesmo acreditasse nisso.