Psicodelia

Somos feitos do pó das estrelas ancestrais das constelações errantes. Não se guie pelo meu norte. Seu sul é tempestuoso e volátil. As horas fogem da marcação de seus ponteiros certeiros. Ninguém é invulnerável, porém você quase se tornou intocável. Meus dedos congelam antes de chegarem a tua face muda. Silêncio reina. Noite em suas entranhas e tempestade em minha consciência. Inverno febril esse que há entre nós.