A frustração de Crowley aumentava a cada nova falha. E o pior: estava se acostumado a presença do vampiro! Precisava relembrar-se frequentemente que morava com um ser sanguinário...
Entretanto, não pôde evitar preocupar-se ao vê-lo sentado, pálido, na mesinha no jardim. O sol iluminava sua figura, mas Aziraphale nem percebia. Estava assim desde a cena na biblioteca.
— Talvez precise de sangue, nunca te vi tomar uma só gota. Se for pouco, pode tomar do meu. —sugeriu num incomum ato de bonomia.
Aziraphale rejeitou.
— Não tomo qualquer um. Sou alérgico a tipo A e B.
Crowley tentou não ficar muito ofendido. Rejeitado?!
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