3 Capítulo 3

Aquela era a primeira vez que Derek não queria chegar em casa depois do trabalho. Não bastasse ter que servir de “guia” para Scott durante um dia inteiro na empresa, ainda teve que aguentar os olhares divertidos e o sorriso irônico que o “stalker” lhe lançava cada vez que conversavam alguma coisa.

Ele não queria admitir que o rapaz era um profissional respeitável e que as ideias que Derek ouviu ele trocar com Scott dariam um toque mais que especial para a campanha publicitária. Porque fazer isso seria o mesmo que admitir que o tal Stiles era bom. Não o Stilinski, o fotógrafo da alma como era chamado pela mídia. Isso Derek sabia desde que sua irmã se apaixonou por uma foto dele e foi em duas exposições e ainda pagou uma pequena fortuna em uma delas.

Quem estivera com ele a tarde inteira foi um rapaz com ar de insolente e comportamento hiperativo, com gestos exagerados, como se as partes do seu corpo não fossem realmente presas umas as outras permitindo que seus braços se movimentassem de um jeito estranho. Aquele era Stiles. E tal como Stilinski, era brilhante. E isso era uma coisa que ele jamais se veria admitir.

Além disso tudo, voltar para casa só pioraria tudo, pois tinha certeza que Stiles estaria em sua sacada, a câmera na mão, pronto para disparar seu flash e mexer com ele, fazendo algumas piadas indiscretas.

Respirou fundo tantas vezes antes de abrir a porta de seu apartamento que sentiu como se o excesso de oxigênio o tivesse deixado ligeiramente tonto. Entrou em casa, evitando olhar a porta de vidro que dava para a sacada. Passou direto para o chuveiro, tomou um banho demorado e praguejou contra si mesmo e sua péssima mania de não admitir ter uma TV no quarto, de modo que teria que ir para a sala se quisesse assistir ao jogo de baseball.

Já na sala, evitava olhar para a sacada, até que o calor estava insuportável e ele teve que abrir a porta de vidro (pelo menos era essa a desculpa que dava a si mesmo). Puxou as cortinas num movimento quase brusco e abriu as portas de um jeito quase teatral, a expressão dura para indicar ao “novo vizinho” que não queria papo.

Mas sentiu-se frustrado ao ver que o rapaz não estava na sacada como esperava, apesar da janela estar aberta e todas as luzes acesas. No apartamento de Stiles, várias pessoas passavam rindo e conversando, com garrafas de cerveja nas mãos, numa festa bastante íntima.

Agora, era ele quem se sentia como um stalker, querendo ver quem eram aquelas pessoas. Logo identificou Scott, de mãos dadas com a moça que ele sabia ser Allison, a filha de Chris. Havia ainda uma ruiva bonita, com um vestido curto, cujos braços envolviam Stiles num abraço que Derek achou sugestivo. Ali perto, outro rapaz de cabelos claros e levemente cacheados ria de alguma coisa que o fotógrafo havia falado, se desvencilhando da ruiva e saindo por um corredor.

Derek se sentia estranho por não conseguir parar de espiar, embora essa palavra soasse muito ruim a seus ouvidos. Mas a verdade era essa, de alguma maneira, queria saber mais sobre o tal Stiles, que tinha a sensibilidade para fazer fotos dignas de prêmios e exposições pelo mundo e ao mesmo tempo parecia ser do tipo que dorme com um pijama do Batman e coleciona quadrinhos, uma observação que ele fez ao ver os pôsteres de Avengers e X-Men na parede da sala, logo atrás do que parecia ser a mesa de jantar. Perto da sacada, um sofá grande o bastante para caber Scott, Allison e o menino loiro, uma mesa de centro agora cheia de garrafas e copos e escondida atrás da cortina devia estar uma estante com TV e aparelho de som, já que os convidados ali pareciam estar ouvindo música.

Curiosidade normal, Derek pensou, já que teria que trabalhar com aquele sujeito por umas duas semanas. Até que o viu retornar a sala com outro convidado. Alguém que ele trazia puxando pela mão, os dedos pareciam entrelaçados e eles pareciam mais próximos. Talvez mais íntimos que os demais.

O engenheiro deu mais um passo, chegando o mais perto da grade da sacada, para confirmar sua suspeita: Stiles estava de fato de mão dada com outro rapaz. E não era um rapaz qualquer, era um moreno, sorridente, que parecia feliz em estar ali. Um moreno cujas feições eram familiares. Derek estreitou os olhos e murmurou para si mesmo:

- Danny?

Deu dois passos vacilantes para trás e quando viu que Danny parecia puxar o fotógrafo para a sacada, entrou correndo em casa, esquecendo as cortinas e portas abertas, indo para o quarto e sentindo o coração disparado, como se tivesse visto mais do que podia. Mais do que queria, na verdade.