1 Pavor

Pavor

Jack Frost afundou os pés descalços na neve. Estava escondido atrás de uma árvore, espiando as crianças que brincavam, sorridentes, e apenas de escutar seus gritos e gargalhadas, não podia evitar de sorrir junto com as mesmas.

Afinal, fora ele quem começara aquele simples dia de neve. Não era esse o seu trabalho, seu poder e a razão de sua fama? Fora essa missão que a lua o dera. E ele não pretendia falhar como Guardião.

Falhar – Essa palavra o assustava. Pensar na mesma o fazia ter um calafrio, não do tipo gostoso que se sente em dias mais frios ou quando alguém acaba fazendo um carinho de um jeito certo, mas daqueles que fazem o tempo parar, os olhos fixarem-se no horizonte enquanto os neurônios se enervam e acabam criando todas as piores possibilidades possíveis. Era isso que o garoto sentia.

As crianças estavam se aproximando; o rapaz de um pulo escondeu-se na sombra de um beco.

Sombra. Aquilo lembrava-o do Breu. E com isso, vinha a memória nítida de suas palavras, de como ele fora capaz de dissecar a mente do albino em cada detalhe ínfimo, da maneira como o mesmo descrevera com tanta clareza suas maiores e mais secretas angústias, e especialmente de como ele estava completamente certo. Por mais que o rapaz gritasse que era tudo mentira, era ele mesmo quem estava se iludindo.

Ele tinha medo, sim. E muito. Talvez “medo” não fosse nem mesmo a palavra adequada: o que Jack sentia era pavor.

Pensar em falhar completamente e desaparecer para sempre deixava-o apavorado. Antes dele tornar-se um Guardião, era diferente – as pessoas não o reconheciam, e ele ficava perguntando-se se nunca seria reconhecido. Esse medo tinha passado.

Mas dera lugar a um pior ainda. Um terror silencioso, mas sempre presente, sempre o espreitando de todos os lugares por mais que fugisse com o vento, normalmente passando despercebido pelos olhos azuis-gelo do guardião, porém algumas vezes parecendo tocar-lhe o ombro como que para lembrá-lo de sua presença.

E cada cutucada daquelas doía no fundo de sua alma, fazia-o querer apertar o cajado com força, esconder-se de tudo e de todos, encolher-se em um local isolado e chorar.

Como ele estava quase fazendo naquele exato momento.

Tentou, em vão, controlar-se. Respirou e inspirou, diversas vezes e profundamente, limpou as lágrimas com a manga do casaco azul, tentou prestar atenção nas crianças que continuavam brincando ali perto. De nada adiantara – era como se cada uma daquelas coisas fizesse com que o temor se fixasse ainda mais em seu peito.

Fugiu com o vento. Para o interior, para longe, para um lugar onde pudesse ficar sozinho. Achou uma fazenda abandonada. Seria ali.

Desceu, pousando com precisão mesmo com as pernas bambas, querendo fraquejar, e o coração acelerado. Piscou diversas vezes antes de, finalmente, sentar-se no batente da porta dos fundos, afundando os pés na neve gelada e sentindo o corpo tremendo da cabeça aos pés.

Encarando a neve que ele mesmo tinha criado, não aguentou-se mais. Soluçou. Apoiou-se no cajado e começou a chorar. Não importava-se tanto com isso – sabia que as lágrimas uma hora iriam parar.

Elas iriam cair na neve e no seu casaco. Secariam. Ele iria se cansar e sentir-se temporariamente mais aliviado. Mas assim como suas lágrimas sempre secavam, a neve e o gelo se derretiam. E um dia, ele iria deixar de existir também, e nesse dia ele não poderia fazer anda para reverter tal situação.

Era aquela verdade sombria que deixava Jack Frost completamente apavorado.