22 Fantasmas da memória

Como poucas vezes, a casa silenciara. As crianças desfrutavam de seu sono infantil de sonhos e fantasias. Yaha espantou os cachos dourados de Max e beijou-lhe a testa, pensando em como o garoto parecia com o pai que jamais conheceu.

— Prometa-me, Reimar, que voltarás. — Ele a olhou, os olhos azuis analisando-a. — Se não puder prometer por mim, prometa pelo filho que ainda não conhece. Pela filha que tanto ama.

Reimar riu, colocou a mão na cintura de Yaha e puxou-a para si.

— Queria prometer-lhe o mundo, meu amor. — Ele encostou a sua cabeça na dela. — Mas não faço promessas que não cumpro.

Beijou-a, montou em seu cavalo e partiu.

Pela porta entreaberta, o som do alaúde entrou calmo. Yaha balançou a cabeça, expulsando os rebotalhos de memória. Caminhou até a sala. Sentando a frente da lareira, estava Lázaro.

Seus dedos finos dedilhando o instrumento, enquanto a voz entoava uma serena canção:

“Vislumbro eu extasiado

Do canto do meu jardim

O bailar de asas douradas

Em sua solidão sem fim

Dançando e dançando

Em seu breve festim”

— É uma bela canção — Yaha falou, sentando a sua frente.

— Compus para ti. — Lázaro sorriu, aproximando-se dela.

Olhou-a; tomou a mão dela na sua. Yaha entrelaçou seus dedos nos dele.