1 Capítulo 1- Queen in the North

Durante a madrugada após a Batalha dos Bastardos, Sansa Stark não havia conseguido pregar os olhos. Por mais que o fato de Ramsay Bolton estar morto trouxesse grande paz ao seu coração, o que a fazia perder o sono era seu irmão, o "bebê" Rickon estava morto. E todo vez que fechava os olhos via o seu corpo sem vida coberto de sangue e lama, o que lhe causava calafrios.

A jovem lady andava pela cripta com Fantasma ao seu lado, aparentemente o lobo de Jon não gostava de deixa-la sozinha. Os olhos azuis de Sansa passavam pelo rostos de pedra de seu avô, seu tio, contudo lá não havia Eddard Stark, nem Catelyn Stark, nem Robb Stark. Seus assassinos sequer tiveram a capacidade de mandar seus corpos para que pudessem descansar em casa. Desviando um pouco mais os olhos, encontrou o rosto de sua tia, Lyanna. E naquele momento soube que nem os deuses poderiam ouvir suas confissões, apenas sua tia:

—Não creio que estou fazendo isso, mas se é comum rezar para os deuses, aos pés de uma árvore, o que há de errado em eu estar aqui com você, tia Lyanna?

Sansa apertou a pesada capa de pele ao redor de seus ombros enquanto olhava para o rosto de Lyanna. Um vento gelado atravessou a cripta batendo no rosto de Sansa, como se todos os espíritos que ali descansam decidissem lhe beijar as faces:

—No entanto eu precisava falar com alguém sobre meus temores e sem mamãe aqui, você é a melhor opção que tenho.

Sansa baixou os olhos como se fosse uma criança confessando algo aos pais e mesmo sabendo que era apenas uma estátua de pedra, ela sentia o peso dos olhos da tia sobre si:

—Eu preciso de força, não sou capaz de comandar o Norte e se o fizer tenho que dar um jeito para que Mindinho não se intrometa. Mas, por mais que tente, não sei se conseguiria governar tão bem quanto meu pai. _Sansa tornou a olhar para o rosto de Lyanna. _Jon é quem deveria governar! Pouco importa que ele seja um filho ilegítimo, continua sendo filho de Ned Stark e ele é um grande comandante. Ele... Ele... Ele é o líder que eu jamais poderia ser.

Fantasma esfregou o focinho gelado na mão de Sansa e a mesma afagou-lhe a cabeça, sentindo o pelo macio por entre seus dedos, lembrando assim de sua Lady.

Sansa encarava o rosto de pedra, notando os fortes traços dos Stark, como Arya. Sentiu lágrimas começarem a escorrer por suas bochechas, queria seus pais, queria Robb, Bran, Rickon, pelos deuses, até Arya ela queria.

Jon rondava por Winterfell a procura de Fantasma, sabia que ele estaria com Sansa, já que desde a chegada dela o lobo a seguia para todo lugar. Enquanto descia as escadas da cripta, o Snow ouviu um soluço ecoar pela paredes de pedra. Desceu pé ante pé, até ver os cabelos ruivos de Sansa iluminados pela luz de uma única tocha:

—Sansa?

—O que eu faço, Jon? _Questionou Sansa sem se virar. _O que eu faço? Não posso comandar o Norte, não tenho essa capacidade. Por mais que queira provar que mudei, que já não sou mais aquela menina a sonhar com um cavaleiro das canções e das histórias de velha ama, eu não tenho força para comandar. Você é quem deveria estar no meu lugar, você é um grande líder! Eu vi como comandou aqueles homens no campo de batalha e como eles são leais a você.

Jon Snow caminhou até Sansa, segurou-lhes os ombros e olhou no fundo dos olhos dela:

—Não diga isso, você é a legítima filha do Norte. Winterfell pertence a você, Sansa.

Sansa ainda encarava o meio-irmão que agora lhe secava as lágrimas:

—Você também é um filho do Norte. _Disse Sansa lhe segurando a mão

—Sansa eu...

—Não diga que é "apenas um bastardo", você é mais do que isso. _Garantiu Sansa. _Sem você, jamais voltaria à Winterfell.

—E Rickon estaria vivo.

—A culpa não é sua. _Sansa abraçou Jon. _Rickon pelo menos está em paz, onde quer que esteja. Ele está com papai, mamãe, Robb, Vento Cinzento, Cão Felpudo e Lady.

—Se eu ao menos tivesse sido mais rápido.

—Jon, olhe para mim. _Pediu Sansa lhe segurando os ombros. _Não foi culpa sua, Ramsay o matou. Mas, ele está morto agora. Estamos em casa agora.

Se algum dia, alguém dissesse à Jon Snow que Sansa Stark o abraçaria e o confortaria, ele com certeza iria rir dessa pessoa e chama-la de louca. Mas, agora ali estavam eles, frente a frente, parados perante a estátua de Lyanna Stark com apenas a luz de uma tocha os iluminando:

—Sempre quis conhecê-la. _Disse Sansa

—Como?

—Tia Lyanna. Ouvi tantas histórias sobre ela, dizem que ela era muito bonita.

Jon olhou para a estátua a sua frente, conseguia ver o nariz dos Stark, como o seu. Olhou para Sansa e não viu o mesmo nariz, afinal ela havia puxado praticamente tudo de lady Catelyn.

Ambos ouviram passos apressados pela escada e ao virarem, depararam-se com Sor Davos:

—Lady Sansa, Lord Baelish deseja lhe falar.

Sansa suspirou e assumiu uma postura altiva:

—Diga a Lord Baelish que já irei.

Sor Davos fez uma breve reverência e subiu as escadas. Quando finalmente estava longe do campo de visão de Sansa e Jon, a jovem lady virou-se para o bastardo:

—Preciso que vá comigo. _Pediu Sansa sem rodeios

—O que!? Sansa, eu... Eu sou irrelevante para essa conversa.

—Jon, por favor. _Sansa lhe segurou a mão. _Eu preciso que vá comigo.

Jon olhou para a mão que Sansa segurava e logo olhou no fundo dos olhos dela:

—Eu vou. Assim como prometi sempre protegê-la, eu prometo estar ao seu lado. _Jon Snow ajoelhou-se ainda segurando a mão de Sansa. _Tem minha palavra, rainha do Norte.

Sansa sorriu para Jon enquanto o mesmo se levantava e lhe oferecia o braço. Ela enganchou-se no braço do bastardo e juntos saíram da cripta.

Naquele momento Sansa já não pensava mais se seria ou não capaz de governar Winterfell, não pensava nas ameaças que ainda viriam. Ela tinha Jon ao seu lado. E com ele, ela acreditava ser realmente digna do título "Rainha do Norte".