1 Um pulo em meu passado

Meu nome é Nathália Coutinho dos Santos Silva, no momento tenho 23 anos ealguns dias. Nasci no Rio de Janeiro em 19/12/1987, ás 8 horas e 30 minutos de uma manhã de sábado, pelo menos até onde eu sei era um sábado. Todos estavam me esperando, primeira filha, neta, sobrinha, afilhada, tataraneta.

Mamãe me contou que meus familiares de Portugal vieram me ver, eu realmente não me recordo de nada, diz ela que alguns possuíam um hálito pra lá de desagradável, sorte minha ela ficar dizendo que eu era muito pequena e era melhor não “sufocar” a criança.

Mas exceto os momentos nos quais real mente não me recordo, minha vida sofreu inúmeras mudanças.

A primeira mudança que ocorreu na minha vida foi rápida e talvez repentina, meus pais se separaram quando eu tinha 3 anos.

Segundo minha mãe não estava mais dando certo e meu pai não gosta de tocar no assunto, eu particularmente não me incomodo, se não estava mais dando certo, porque então forçar a barra?

Meus avós paternos e maternos tiveram suas desavenças e ninguém pode ficar remoendo o passado, devemos seguir em frente.

Quando eu tinha 4 anos nos mudamos para casa de meus avós maternos: Maria José Coutinho e Jose Edson Coutinho da Cruz ou se preferirem vovó e vovô.

Pelo o pouco que me lembro foram os melhores anos da minha vida, ser criança parece extremamente fácil a medida que vamos crescendo.

Lembro quando meu avô sentava comigo e lia os quadrinhos do jornal e quando comprava o jornal só porque a partir daquela edição poderia fazer mais uma coleção (fosse de inglês, dinossauros, Atlas...) graças a ele criei o gosto pela leitura, gosto de pensar que foi um dos melhores presentes que ele me deu.

Meu avô materno faleceu quando eu tinha exatamente onze anos, ele sofreu um acidente de carro quando estava vindo do Rio de Janeiro para Blumenau para nos visitar.

Consigo me lembrar perfeitamente como minha avó ficou triste, lembro me também que durante alguns dias nada foi me comunicado.

Durante alguns dias tudo o que minha mãe me dizia era eu vovó estava muito resfriada, nossa as crianças são mesmo inocentes ou nós simplesmente acreditamos cegamente naquilo que nossos pais nos dizem?

Pois é, eu tendo a acreditar que foi uma mistura dos dois, pelo menos para mim.

Eu cheguei da escola com novidades acho que tinha tirado uma boa nota em matemática

(eu não era e não sou nenhuma “expert” em matemática). Então eu entrei pela porta de trás e inocentemente perguntei a minha mãe como vovó estava se sentindo.

Ela me olhou firme e disse: Seu avô morreu. Olhei pra ela sem mudar a minha expressão e perguntei: Qual deles? O que eu gosto mais?

Ela disse que sim, e eu disse: Uhm, Esta bem.

Foi só isso, nenhuma grande reação. Eu tentava entender o porque não sentia nada, para mim ele continuava vivo e na minha concepção ainda esta vivo ninguém morre sem deixar vestígios, ele pode ter partido, mas grande parte dele ficou gravado em mim. E hoje às vezes me pego pensando nele, penso no que ele me diria, penso se ele estaria orgulhoso de mim pelas minhas conquistas, penso nas conversas que poderíamos ter tido, nas festas em família, nas brincadeiras e até nas brigas porque você não consegue ficar muito tempo zangado com sua família, afinal de contas é sua família e por isso acho que compreendo agora a falta que ele fez e faz para minha avó mesmo que ele estive longe ele estava vivo e assim se tornava mais fácil a aceitação da minha avó. Muitas vezes pensava como se ele estivesse escondido em algum lugar no Rio de Janeiro (nos crianças temos imaginações férteis) e se tornava mais fácil, hoje vejo que era somente a minha forma de lidar com a morte, vejo hoje que a morte é somente uma passagem o que para mim significa que ele está seguro em algum lugar paradisíaco – pode até ser com nuvens, águas cristalinas, pássaros a cantar – mais eu sei que na verdade é somente paz interior, uma calma inexplicável, acho que é isso que ele deve sentir – ou posso simplesmente imaginar que ele se tornou um anjo.