24 Capítulo 24 — Contract

As luzes brilhantes e fortes do restaurante cegam os meus olhos. Ainda do lado de fora, vozes de pessoas rindo e conversando junto do barulho audível de talheres invade meus ouvidos.

Com certa dificuldade, também consigo ver algumas mesas com diferentes tipos de pratos e vinhos — de diversas marcas — serem servidas formalmente pelos garçons.

— Vamos entrar?

A pergunta de Steve me faz "voltar" ao mundo real, acordando de meu transe enquanto giro a cabeça para fitá-lo.

— Ahn... eu...

— Está tudo bem? – a mão de Steve pressiona minhas costas cobertas pelo sobretudo. — Algum problema?

— Problema? Não, não, só que... eu...

— O que foi, Natasha?

— Nada, nada, só estou com medo de cair. – coro ao ver que Steve ri de mim. — Pare. Não tem graça. Não estou acostumada a andar de saltos!

— Não, claro que não. – ele logo se recompõe ficando sério. — Você não vai cair. Eu não vou deixar, vou segurar a sua mão.

— Promete? – Steve cerra os olhos enquanto inclina a cabeça levemente para a esquerda.

— Claro que prometo! Venha.

Respirando fundo, pego na mão de Steve e caminho em direção ao restaurante com ele.

— Boa noite, senhor! – deseja um rapaz alto e moreno ao nos ver passar pela entrada. — Senhorita. – acena com a cabeça em minha direção.

— Boa noite. – diz Steve. — Temos uma mesa particular. O número da reserva é quarenta e três. Jantar para sete e meia.

— Qual o nome do senhor? – pergunta o homem checando algo em sua lista.

— Steve Rogers.

— Certo. – o maître fita Steve boquiaberto — Está confirmado, senhor. Pode entrar. Aproveitem a noite.

— Obrigado. – Steve agradece antes de nos conduzir para dentro.

— Nossa! – exclamo completamente encantada por toda a gala do restaurante.

— Gostou?

— Si-sim. – digo com os olhos arregalados.

— Com licença? – chama uma moça baixa e de cabelos chocolate.

— Sim? – Steve põe o braço em volta de minha cintura.

— Sr. Rogers?

— Sim.

— Sua sala particular é por aqui, senhor.

— Sala? – sussurro para Steve sem entender. — Não vamos...

— Pedi um jantar particular. – ele me conduz pela mão enquanto segue a moça morena.

— É esta, senhor. – ela abre uma porta preta e comprida para nós.

— Obrigado. – Steve agradece antes de empurrar gentilmente à sua frente.

— De nada. Tenham um bom jantar! Cuidado com o degrau. – avisa e eu sinto as mãos de Steve em minha cintura.

— Certo. Obrigado!

A porta se fecha e Steve me pega nos braços andando até a mesa quadricular. A mesma está coberta por uma toalha branca que está por cima de uma outra vinho.

— O que está fazendo?

— Apenas garantindo que não caia.

Ele me leva até a mesa antes de me colocar de pé e puxar a cadeira para que eu me sente. Sorrio por sua gentileza antes de Steve se juntar a mim.

— O que vamos jantar?

— O que você quer comer?

— Hmm... não sei. Não me importo se escolher por nós dois.

— Okay. Curte culinária grega?

— Culinária grega? – repito com um sorriso. — Acho que nunca comi nada.

— Quer experimentar?

— Quero!

— Certo! – Steve aperta um botão vermelho que tem pregado no porta guardanapos.

— O que é isto?

— Para chamar o garçom. – responde calmamente. — Quer apertar?

— Não, você já apertou. – faço um beicinho involuntário enquanto ergo os ombros.

— Você aperta na sobremesa. – Steve ri para mim.

— Jura?

— Sim, Srta. Romanoff.

Acabo corando com sua oferta gentil, mas não evito de sorrir para ele.

— Este sobretudo ficou muito bem em você! – comenta ao olhar para a grossa e comprida camada de roupa que cobre meu corpo. — O vestido também! Mas prefiro quando você está sem roupa.

Tento ignorar a leve excitação que me atinge enquanto mordo o lábio.

— Eu amei tudo! Mas amei ainda mais o sobretudo, porque vi que tem bolsos compridos por dentro.

— Sim, tem.

— E está sendo útil para mim.

— Útil? Por quê?

— Precisava de um lugar para guardar isto. – retiro um envelope lacrado de dentro do sobretudo. — E minha bolsa é muito pequena.

— Entendo. – Steve assente. — Quer discuti-lo agora?

— Sim. – abro o envelope. — Podemos?

— Bom, podemos. Só perguntei porque achei que jantaríamos primeiro.

— É, estava nos planos, mas estou ansiosa. Quando o jantar chegar, nós podemos fazer uma pausa. – retiro o contrato de dentro do envelope caramelo. — De acordo?

— De acordo.

Steve assente e, antes que possamos dar início à conversa do contrato, as portas da sala particular são abertas revelando um rapaz de cabelos e olhos castanhos que caminha até nós com bloco e caneta em mãos.

Vendo-o se aproximar, coro, pegando o envelope e o contrato para colocá-los por cima das pernas, que estão embaixo da mesa.

— Com licença? Boa noite, senhor e senhorita. Já escolheram o que vão querer comer?

— Boa noite! Sim. – Steve responde.

— Certo. E quais são seus pedidos?

— Ahn... por favor, iremos querer dois pratos de Moussaka.

— Sim, senhor. – o garçom anota. — E para beber?

— Por favor, traga um Vin de Constance para nós.

— Está certo. Voltarei logo com seus pedidos. Com licença.

O garçom se afasta da mesa, abrindo a porta da sala e se retirando.

— E então? – indaga Steve. — Onde estávamos?

— Espera! – ergo uma mão sobre a mesa. — O que é Moussaka?

— É uma espécie de lasanha grega.

— Lasanha?

— Sim. Mas não se preocupe. Não levará massa, então será uma refeição leve.

— Ah! Parece saborosa!

— E é! Bom, então, onde estávamos?

— No início da discussão do contrato. – volto a colocar o papel sobre a mesa.

— Já tomou alguma decisão, Srta. Romanoff? – Steve também pegando seu contrato.

— Sim, Sr. Rogers. – respondo sem emoções em meu rosto. — Logo no início, onde temos "DISPONIBILIDADE DA SUBMISSA PARA COM SEU DOMINADOR:", por favor, peço que retire a parte que diz que terei que prestar ao Senhor durante toda a semana. – digo e Steve enruga o cenho.

— Posso saber por quê?

— Eu pretendo começar a trabalhar, portanto irei precisar de tempo para mim.

— Entendo. – assente. — Então, quais serão os seus dias disponíveis, Srta. Romanoff?

— Bom, eu concordo em prestar ao Senhor das quintas aos domingos, Sr. Rogers.

— E segunda, terça e quarta?

— Não. – respondo friamente. — Podemos nos ver, mas não serei obrigada a prestar suas atividades físicas nem eventuais. – explico e Steve sorri.

— Okay. Pode riscar esta parte do contrato, Srta. Romanoff.

— Certo. – pego uma caneta dentro da bolsa e realizo a mudança no contrato.

— E agora? – indaga riscando algo em seu contrato.

— Ahn... agora, na parte que diz " CLÁUSULAS DA SUBMISSA:", na nona cláusula.

— Sim. – Steve lê o contrato junto comigo sobre a mesa. — O que tem?

— Bom, eu não aceito receber castigos físicos com o uso de cera de velas, agulhas, varas nem cinto de castidade. – Steve arregala os olhos. — E quero saber o que seriam estes "outros".

— Bem, seriam... palmadas, chineladas, cintadas...

— Okay, okay. Entendi. – suspiro ao corar. — Eu... eu posso aceitar as palmadas e cintadas. Acho que posso experimentar. – um arrepio percorre meu corpo.

— Só?

— Por enquanto. – eu me remexo na cadeira.

— Está certo. – Steve concorda. — Risque o que não quer e escreva o que aceita.

— Está bem.

— O que mais, Srta. Romanoff?

— Na décima primeira cláusula, na qual diz que aceito a introdução de brinquedos em minha... ér... parte íntima.

— Sim. Prossiga.

— Retire.

— Retirar?

— Sim.

— Aceita o uso de vibradores, consolos, dedos, mas não aceita brinquedos?

— É. – afirmo. — Não quero.

— Okay. Risque.

— Certo. – pego a caneta e risco mais uma vez.

— Mais alguma coisa?

— Ainda na mesma cláusula.

— O que tem?

— Ér... o que são bolinhas de pompoarismo? – meu rosto enrubesce e Steve sorri docemente para mim.

— Antes de tudo, você deve saber que lhe darão prazer.

— Tá bom, mas o que são?

— São bolinhas para estimular os músculos vaginais.

— Ahn?

— Você deve colocá-las dentro do órgão sexual e se esforçar para mantê-las lá dentro. – Steve finaliza sua explicação rindo da expressão que eu formo no rosto.

— Nos-nossa! – exclamo surpresa. — Como você... como você sabe de tantas coisas?

— Sou experiente.

— Experiente? Mas... – suspiro e desisto de falar. — Okay.

— Okay?

— É. Eu aceito as bolinhas. – Steve sorri satisfeito. — Agora, na décima segunda cláusula.

— Estou vendo.

— Bom, aceito os prendedores para mamilos, mas não quero brincos genitais nem plugues anais.

— Tem certeza?

— Absoluta! – movo a cabeça para cima e para baixo positivamente, vendo Steve suspirar.

— Certo. Retire.

— Com certeza. – seguro a caneta mais firmemente entre os dedos e risco essa parte do contrato. — Ahn... ainda nesta cláusula, o que são... bolinhas tailandesas? – fico brava quando Steve começa a rir. — Você vai se esbaldar em risadas a cada pergunta que eu fizer?

— Desculpa. – ele tampa o rosto e suspira para se recompor antes de voltar a me olhar. — É um cordão de bolinhas com pesinhos no interior. Também serve para estimular a musculatura vaginal. Ah! E também pode ser introduzido no ânus durante a penetração.

— Ér... certo. Ahn... posso concordar com isso, mas sem introdução no ânus. Só na... ér.. pela frente. Ao menos por... por enquanto.

— De acordo, Srta. Romanoff. – Steve sorri rapidamente. — Mais alguma coisa?

— Ah! Sim! Eu pedi para retirar, mas gostaria de saber. O que são plugues anais?

— Bem, pode ter formato cônico ou cilíndrico com estreitamento na base para ser inserido no ânus.

— E para quê?

— Para dilatação, treinamento ou castigo. – responde com suas pupilas dilatadas enquanto tenta disfarçar um sorriso.

— Okay, entendi. Eu não vou querer por enquanto.

— Tem certeza?

— Toda! – faço a anotação no contrato.

— O que mais, Srta. Romanoff?

— Na décima terceira cláusula.

— Sim.

— Retire como as formas de castigos o uso de fraldas quando impedida de ir ao banheiro, ficar presa em uma gaiola, cera quente, ajoelhar no milho e suspensão por cordas.

— Mesmo?

— É. Fiz a pesquisa que me pediu e não me agrada nada ficar suspensa por cordas que machucarão meu corpo. Garanto que não me dará prazer.

— Garante?

— Sim, eu garanto. – afirmo com convicção.

— Está equivocada. E sobre as fraldas...

— Muito menos isso!

— Natasha...

— Irei ao banheiro quando eu quiser, por favor! E cera quente e ajoelhar no milho? Estamos em tempos de tortura? Retire isso imediatamente!

— Okay.

— Certo. Ahn... o que seria arreio de tronco?

— São mais usados pelos homens submissos, mas as mulheres também podem usar.

— E como eu faria isso?

— No seu caso, você ficaria sem roupa e eu colocaria em você. Tem tiras de couro tacheadas com argolas para a colocação de correntes.

— Nossa! – exclamo assustada.

— Vai querer?

— Ér... não sei. Dói?

— A posição pode ser desconfortável se aplicada em forma de punição. Mas é óbvio que não vou causar nenhum dano físico ou permanente a você.

— Okay. Posso considerar experimentar.

— Certo!

— Ahn... uma curiosidade.

— Sim?

— Ainda na décima terceira cláusula, o que é "Cruz de Santo André"?

— Nunca ouviu falar? – Steve ri ao me ver negar com a cabeça. — É uma cruz de madeira em formato de X. Prendemos a submissa na cruz para que fique com mãos e pés afastados.

— Céus... como Jesus Cristo?

— Natasha! – Steve me repreende seriamente. — Não diga isso.

— Mas...

— É blasfêmia! Isso não aplicado nesse... nesse intuito!

— Certo. Desculpe. – a culpa me provoca uma risada nervosa. — Eu... eu topo.

— Okay. Combinado. Continue.

— Na décima quinta cláusula.

— Sim?

— Esqueça!

— Como?

— Irei comer o que eu quiser.

— Mas, Natasha...

— Sem discussões, Sr. Rogers.

— Eu poderia aceitar, caso você se alimentasse bem.

— Eu vou. – engulo em seco. — Prometo que vou me esforçar a comer bem. Mas será o que eu quiser.

— Natasha...

— Podemos ir para o próximo? – ignoro sua tentativa de discussão.

— Você não entende, né?

— O quê?

— Isso!

— Isso o quê?

— O contrato!

— Ah! Não mesmo!

— Percebe-se.

— O que você quer que eu entenda? Eu estou me esforçando. Estou abrindo mão de muitas coisas para me permitir isso com você.

— Natasha, eu escolhendo o que você deve comer, poderá ser tanto para recompensá-la quanto para castigá-la.

— Castigar? Como se eu fosse uma criancinha que fez coisa feia e fica sem sobremesa?

— Ou então que é forçada a comer algo que não gosta. – rebate com a voz rouca e sensual.

— Isso é infantil!

— Okay. Então me deixe apenas cuidar de sua alimentação pelo seu bem. Refeições saudáveis que contenham ferro, vitaminas, reforço ao sistema imunológico. Você já me disse o que costuma comer e eu não gosto nada disso!

— Okay. – eu me dou por vencida novamente. — Se é em prol de minha saúde, eu aceito.

— Ótimo! – Steve parece aliviado ao fazer a anotação em seu contrato. — O que mais?

— Na décima sexta.

— Diga.

— Sobre manter uma boa aparência física... – olho para Steve e vejo que ele cerra os olhos. — O que quer dizer?

— Bom, eu posso recomendar um Personal Trainer para...

— Ahn? Não! Nem pensar!

— Srta. Romanoff...

— Está decidido. – risco mais essa parte do contrato.

— Não estamos discutindo.

— Bom, é o meu corpo, portanto...

— De acordo, Srta. Romanoff. É o seu corpo. Mas quero que saiba que, ao assinar o contrato, seu corpo será tão seu quanto meu. – sua fala me faz corar.

— Entendo sua posição. E é por isso que estou fazendo tais mudanças antes de assinar. – explico e Steve sorri para mim. — Mas só uma coisinha.

— Diga.

— Está certo que irei assinar e concordar com os termos que estou assinando, mas não pense que essa folha de papel te dará direito algum de fazer o que quiser comigo. O corpo, em qualquer circunstância, Steve, é unicamente meu.

— Eu sei. E eu nunca pensei diferente, Natasha. – admite tenso. — Em hipótese alguma vou usar esse contrato contra você para te submeter a qualquer espécie de dor, desconforto ou humilhação. Isso é apenas um termo entre nós dois. Mas você jamais será coagida a nada por isso!

— Ótimo! Ahn... na décima oitava cláusula, eu concordo em cuidar da pele, cabelos, aparência, mas unhas dos pés e das mãos? É realmente necessário?

— Bom, sim. O que tem de mal?

— Nada, mas eu não tenho saco para isso. – respondo e Steve ri.

— Certo. Mas, caso tenhamos um evento, poderia abrir uma exceção?

— Okay. – concordo após suspirar. — Somente em casos assim.

— De acordo.

Sorrio, fazendo a anotação no contrato ao lado da décima oitava cláusula.

— Mais alguma coisa?

— Sim. – digo com um suspiro.

— O que foi?

— Posso... posso te perguntar uma coisa?

— Fale.

— Por que não quer que eu corte meu cabelo? – os músculos de Steve se enrijecem. — Ér... desculpe, eu não... eu não...

— É apenas uma preferência, Srta. Romanoff. Prefiro cabelos compridos. Só isso.

— Okay. – concordo desconfiada.

— Mantenha seus cabelos como são. No seu caso, eu acredito que não precisará do uso de perucas.

— Fico mais confortável com isso.

— É, suponho que sim. Algo mais?

— Não. – suspiro e olho para Steve.

— Então...

— Estou pronta para assinar. – aperto a caneta mais uma vez entre os dedos ao mesmo tempo em que direciono a ponta marcada de tinta preta para o final do contrato.

— Natasha...

— Hoje mesmo... – começo a escrever. — Eu me torno sua submissa. – encaro meu Natasha Mitchell Romanoff escrito num preto forte e marcante ao final da folha branca.