1 Prólogo

É, eu sou um romântico incorrigível. Juro que não faço por mal, a culpa não é minha.
Eu tenho 22 anos, 1,85 e fui criado por mulheres, banhado por seus melodramas femininos, cercado por poesias, Shakespeare, Nicholas Sparks e Machado de Assis. A culpa definitivamente, não é minha.

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Tudo começou com um café na livraria cheia. Eu não pude evitar oferecer a única cadeira vazia, bem na minha mesa, de frente pra mim. Não pude evitar amá-la. Eu me apaixonei perdidamente pelo seu sorriso e pelo modo que o óculos escorregava devagarzinho de seu nariz quanto mais encarava seu livro.

E tudo terminou numa taça do champanhe mais caro desse lado de San Francisco. Não pude abraçá-la ao ouvir dizer que não me amava. Não pude secar a lágrima que caiu ao dizer que precisava ir embora. Não pude segurar seu pulso ao vê-la levantar e caminhar em direção a saída do restaurante com seus saltos estalando no chão de mármore.

Não pude evitar fitar o anel em cima da mesa e amaldiçoar todas as obras de romance que lera até ali.

Não pude evitar ter um machucado profundo no coração. Tudo do que eu precisava era uísque, um cigarro, livro e neve. E claro, um curativo no peito.