6 How should I feel?

Benton Harbor – Michigan

Em algum lugar nas estradas US-31 S

25 de Setembro, 2012 – 02h45min a.m.

Correndo contra o frio da noite, seus pulmões ardiam em busca de oxigênio e seus pés protestavam a cada centímetro conquistado. Exausto, e se dando parcialmente por vencido, parou no meio do caminho para descansar. E só então se deu conta de que não eram apenas os pés que doíam; seu corpo todo implorava que ele parasse com a corrida alucinada. Com um suspiro dolorido, sentou-se no chão à margem da estrada, e apoiou a cabeça entre as mãos.

Em algum lugar de sua cabeça, uma voz perguntava-lhe que diabos estava fazendo. Desde o momento em que saíra de seu quarto, fez o máximo que pôde para ignorá-la, mas agora, sozinho, cansado, e com frio, essas dúvidas faziam-no sentir-se temeroso.

E se o irmão não quisesse vê-lo? E se, mesmo depois da carta, Sam estivesse apenas tentando ser legal? Ele mesmo havia dito que as coisas não podiam voltar a ser como antes. Mas que sentido ele quis usar ao dizê-lo? Que a relação deles não seria mais como antes, ok, isso ele entendera. A grande questão era: isso significava que a relação não seria tão boa quanto antes, ou simplesmente que não seria como antes?

Dean estava verdadeiramente confuso, e aquela dor desconfortável em seu abdômen realmente não o ajudava a raciocinar. Apertando os olhos, o louro ergueu o rosto para encarar o Céu cheio de estrelas, agora tão diferente daquele último do qual se lembrava. Naquela noite, há tanto tempo atrás, havia angústia ao encarar a escuridão noturna. Angústia, e medo. Agora, o que o movia era a esperança. Esperança de quê? Bem, de tudo um pouco, talvez. De reencontrar Sam, fazer as pazes com o irmão, voltar a ser uma família novamente... Mas, acima de tudo, a esperança de que a justiça fosse feita.

O repentino brilho de um farol cegou o rapaz, que precisou cobrir os olhos com as mãos, sentindo o coração acelerar. Ouviu o som da porta do motorista abrindo, e engoliu em seco.

— Hey, garoto, tudo bem? Está perdido?

Ainda parcialmente cego, Dean levantou os olhos para quem lhe dirigia a palavra. Parecia um típico caminhoneiro daqueles filmes antigos: cabelos grisalhos, meio acinzentados, barriga de cerveja, boné, calça jeans surrada, camiseta escura de botão. Não parecia alguém perigoso, mas, ainda assim, o jovem se encolheu brevemente, antes de murmurar, a voz falhando:

— E-eu... N-na verdade, eu preciso de uma carona.

Ele era um estranho para aquele mundo. Mas, pois bem, aquele mundo era um estranho pra ele também.

–-----

Bowling Green – Ohio

Apartamento de Sam Winchester e Tom Hanniger

25 de Setembro, 2012 – 07h35min a.m.

— Credo, Sam, que cara é essa? — Tom encarou-lhe, os olhos arregalados, parecendo quase indignado com a aparência do mais novo.

— A única que eu tenho. — o moreno respondeu, sentando-se à mesa com alguns resmungos que Hanniger não pôde entender.

O mais velho ergueu as sobrancelhas, e deu de ombros, mordendo mais um pedaço de seu misto-quente recém-feito.

— Aconteceu alguma coisa ontem que eu deva saber? — questionou, verdadeiramente preocupado, por mais que tentasse não demonstrar.

Foi a vez de Sam encolher os ombros, tímido. Esfregou os olhos uma ou duas vezes, bocejou, e, por fim, apoiou os cotovelos na mesa, escondendo o rosto entre as mãos. Algo em seu interior agitava-se, deixando-o abalado, com a sensação de que algo ruim estava pra acontecer. Ok, não necessariamente ruim, mas estranho, no mínimo. Como se tudo estivesse prestes a mudar, e, de algum modo, Winchester sabia que isso estava relacionado a Dean.

Como estaria o irmão? Será que realmente recebera sua carta e resolvera ignorá-la? Agora, mais que nunca, sentia-se culpado pelo modo como agira nos últimos anos. Não fazia nem duas semanas desde que colocara a bendita carta no correio, e já estava passando mal em ansiedade, esperando que o mais velho pudesse ao menos respondê-la. Isso o fazia questionar: como fora para Dean, durante todos aqueles anos, esperar pelas visitas que ele e John nunca fizeram? Será que o irmão tinha sentado próximo à janela, observado a movimentação lá fora e esperado que eles aparecessem? Será que não dormia durante a noite, em expectativa, em saudade? Será que ele também chorava, às vezes?

Será que, depois de tanto tempo, Dean tinha perdido a esperança nele?

— Sam? — a voz de Tom tirou-o de seus devaneios, e Sam levantou os olhos, sentindo-se mal.

— Não consegui dormir durante a noite. — confessou num sussurro, e esfregou os olhos mais uma vez. — Eu... Não consigo deixar de pensar... Será que algum dia o Dean vai me perdoar pelo que eu fiz?

A expressão confiante de seu amigo vacilou por um instante. E quando respondeu, parecia indeciso, como se não quisesse deixá-lo ainda pior do que já estava:

— Sinceramente... Eu já não sei mais nada, Sam. Talvez ele possa te perdoar... Ou talvez não.

— Mas você acha que... — o que quer que fosse que o moreno iria dizer, foi interrompido no momento em que a campainha tocou, estridente.

Tom franziu o cenho por um instante, e olhou para Sam, indagador.

— A Jo não costuma estar dormindo nesse horário? — recebendo apenas um dar de ombros como resposta, Hanniger revirou os olhos, e, quando a campainha tocou novamente, levantou-se. — Não acho que seja ela. Harvelle não toca essa campainha mais de uma vez... Vou atender.

— Ok. — Sam deu de ombros novamente, resignado, pegando um pão de forma e passando manteiga nele.

Em silêncio — e com certo desinteresse, até —, ouviu quando Tom abriu a porta, e questionou à quem quer que fosse o impaciente que o esperava, o que queria. Sua atenção somente foi capturada quando ouviu a resposta hesitante, num tom de voz um tanto rouco e que lhe era completamente desconhecido:

— Sam Winchester... Ele... Mora aqui?

Curioso, o moreno levantou-se, no exato momento em que Tom chamou seu nome. A passos lentos, caminhou até a sala. Ali, encontrou Hanniger parado em frente à porta, parecendo um pouco desconfortável, o rosto parcialmente corado. Do lado de fora do apartamento, um rosto que Sam não reconheceu a princípio. Roupas largas, surradas, parcialmente amassadas. Pele pálida, e cabelos cinzentos. Porém, no momento em que encarou os olhos do desconhecido — olhos de um profundo tom verde, tão parecidos com os seus —, a verdade o atingiu como um soco no estômago.

— Dean?!