Seus dedos se alinharam aos meus, esmagados entre a colher fria que deixei cair e o calor de sua palma.
Toda terça às duas e meia.
Seu olhar dava azo a certas coisas em mim, ele sabia. Adorava, até. À noite, a sensação me assombrava, estando eu sozinha ou não.
— Boa tarde, senhora Bella. — Tinha boa memória, lembrava que ouvir meu nome de casada me faria correr.
— Boa tarde, Edward.
Nas teclas de marfim, as mãos pequenas da minha filha. E as dele — calmas, experientes. Se Deus existisse mesmo, me condenaria.
De quantas maneiras aquelas mãos poderiam me fazer feliz?
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