4 Delírios em madeira

Eu só esperava uma luz ao fim do túnel, ao qual nunca veio.

Esperava as ondas do mar rebaterem-se com a tamanha violência de um furacão.

Esperava por dias melhores, dores melhores e otimistamente menos escaldantes.

Esperava por uma espera maldita, infinita, que nunca viria à acontecer.

Quando o primeiro punhado de terra recaiu sobre a madeira escura e polida a paz enfim se fez presente, diante da pouca meia duzia daqueles que um dia disseram nunca falhar em relação aquela que descansava, calma e agora eternamente serena, sob seu último leito. Que logo recebeu a devida cobertura, e tão pouco aquelas almas iam embora na medida que os grânulos de solo se acomodavam e arrumavam a falha aberta a longas horas atrás. Pouco depois do último gole do amargo veneno, que lhe queimara a garganta para em seguida cegar-lhe os olhos, as batidas caindo pouco a pouco assim como a consciência que enfim, finalmente, se esvairia. Partindo.

Não houve qualquer desespero ou muita solenidade quando encontraram-na caída na varanda, morta diante ao pôr do sol, uma das poucas coisas naquele mundo do qual amará. Não que não houvesse outros amores, houveram, muitos; e diferente do que possas pensar poucos destes referidos foram românticos, ela amava coisas grandes e fantasiosas, generosas e sofredoras, assim como ela. Agarrava-se a elas e chorava calada todas as noites ao perceber que a cada dia tanto daquele amor um dia não seria suficiente para manter-se de pé, ela lutará muito, e mesmo com tanto ainda para lutar e amar, via que a fraqueza lhe espreitava pelo caminho. A cada dia mais.

Se pudesse escolher não escolheria qualquer cerimônia, apenas repousaria em seu leito eterno sob o olhar de ninguém e viveria eternamente em sua mente. Se pudesse escolher não gostaria de sentir tanto por coisas pequenas e sofrer por poucas palavras, mas apesar de não demonstrar, ela sofria. E morria por dentro. E renascia, para então, dolorosamente, morrer de novo.

Muitos julgaram aquilo um surto de loucura, outros uma enorme precipitação. Talvez fosse, uma precipitação por muito tempo adiada, que a muitos anos deveria ter sido corrigida. Não gostaria de lágrimas porque destas não via a verdadeira dor e lamentação, não gostaria que recordassem seu nome porque dele poucos realmente lembraram durante seus suspiros. Não acreditava que havia cometido algo contra sua própria vida, como todos a sua volta comentavam durante as longas horas que passara a última exposição, antes de encontrar sua eterna casa final; para tal era necessário estar viva antes.

E ela não estava, a muito tempo. Estava de coração ferido em causa dos diversos golpes duros, que um dia veio a amargurar em um último suspiro bem antes do último seu. Mas, principalmente; havia perdido seu bem mais precioso, aquilo do qual nada no mundo nunca será capaz de reparar ou ajustar, estava de alma morta, de essência vazia.

Sem si, sem nada.